Le Mulet d’un prélat se piquait de noblesse,Et ne parlait incessammentQue de sa mère la Jument,Dont il contait mainte prouesse :Elle avait fait ceci, puis avait été là.Son fils prétendait pour celaQu’on le dût mettre dans l’Histoire.Il eût cru s’abaisser servant un Médecin.Etant devenu vieux, on le mit au moulin.Son père l’Ane alors lui revint en mémoire.Quand le malheur ne serait bonQu’à mettre un sot à la raison,Toujours serait-ce à juste causeQu’on le dit bon à quelque chose.